Atre
Des copeaux de chaise sous la peau
Les ongles dedans
poussent et rongent
C’est un cancer
C’est la chaire cérébrale
Empalée sur un os un bout d’os
un bout de vent
un bout de rien
C’est moi ça ?
C’est tout. Et un grand froid mental qui laisse bouche-béechaque veine chaque pli chaque plaie
chaque tentative de prière
J’ai les bras loin et longs dans le crâne
L’espace le moi toutes les mains
dans la tête.